Татьяна ПУТИНЦЕВА
* * *
Умерла от печали и праздности муза,
В изголовьи светильник погас.
И везёт, ковыляя под тяжестью груза,
Похоронные дроги Пегас.
Стало горько и страшно. Душа зарыдала
И, внезапно поверив в конец,
Словно мать перед дочерью мёртвой упала,
Ум - растерзан, но твёрд, как отец.
* * *
Гасли один за другим этажи.
Спящие улицы так тихи.
И как вино в глубине души
Бродили и пенились стихи.
Бродили стихи, пьянили как ром,
Очаровывали музыкой строф...
Знаешь, что бывает с костром,
Если в него не подкладывать дров?
Мельчала душа в суете сует,
Жизнь мельтешила как Курский вокзал.
Изредка вспыхивал режущий свет:
Что же я делаю? И исчезал.
Годы летели, а я как слепец,
Искала наощупь вокруг стихий.
Незримой змеёй подползал конец:
Во мне умирали мои стихи.
:-)
... И в окруженьи барственных свиней
Пегас на дальних выпасах жиреет,
Увяли крылья на его спине
И никогда взлететь он не сумеет.
Он может тосковать по небесам,
Грустить о них, как офицер запаса,
И клясть тот миг, когда решился сам
Удрать ко мне с высокого Парнаса...
Я и сама тогда была юна.
И, помню, даже вскрикнула спросонок:
В ночной покой раскрытого окна
Влетел крылатый резвый жеребёнок...
Каким бы стал лихим он скакуном.
Но зверь другой привлёк моё вниманье...
Вот почему я слышу перед сном
Печальное, пронзительное ржанье...
Язык
Есть тайна у меня: я неумна
(Хотя об этом мало кто не знает):
Слаб разум, эрудиция скудна.
Богатство языка меня спасает.
Раскован и причудлив мой язык,
Свободно вхож в любые лексиконы.
Он обгоняет мысли, он привык
Вслед за собой тащить их непреклонно...
Я знаю, что душою он циркач,
Влюблённый в реготание галёрки
(Патлатый Рыжий бьёт квадратный мяч,
В коньяк Джентльмену капает касторки...)
В полемике - контактный каратист
(Ороговел за годы тренировки),
Партнёра выбирает как таксист:
Пред жмотом не допустит остановки...
Я знаю ахиллесову пяту
Своих речей, расхваленных спесиво:
Бывает изредка "позыв на красоту",
Но не умею говорить красиво.
Язык мой - график, иногда - гравёр.
Умеет - шаржи, сиречь, эпиграммы.
Но недоступен цветовой узор,
Убог пейзаж и нету панорамы...
... Нашла же темочку: язык болтливый свой.
Такой трактат - и всё ему, злодею...
Другие хвалятся душой и головой,
А я - единственным, чем я владею...
© Татьяна Путинцева
| 
